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Brotam flores de você. De seu âmago antes ferido e que agora se inunda pela alegria das cores. Flores sulcadas de esperança, de que tudo há de ser bom agora.

É ainda melhor quando olhares se rompem em cadeias de ternura, e se inflamam de paixão repentina, e eloquência, e devaneio e volúpia.

A eloquência dos oradores enamorados, que se descobrem enraizados por papoulas, repletas de um ópio arrebatador que é o reconhecer do desejo alheio sobre si, e seu desejo imposto.

Esse vício, esse anseio em desejar, em ser e estar transforma-se, de tempestade, a chuva branda, serenamente derramada, amenamente sentida, e as flores perduram pelo tempo que tem que durar.

Ao longe, o vento brando dissipa os receios, perto, só a ternura explode em mil cores, é a primavera insurgente que te invade.


Amanhã, sei que o jardim que brota rompendo tudo com voraz anseio, há de ser deposto ao solo, e as sementes que dele surgirem se firmarão em terreno novo, novamente adubado; diariamente cultivado.

Estou à espreita, observando o desabrochar das pétalas, a espera da multiplicação das cores, cores incandescentes, das flores que brotam de você.
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